Box-office de Boileau-Narcejac

Acteur naguère adulé pour ses prestations dans des rôles héroïques et romantiques, Sylvain Daurelle a vu son étoile pâlir et ses contrats se raréfier. À trente-six ans, il en est à mendier des engagements. Son épouse Marylène, une comédienne sans vrai talent, joue des bouts de rôle dans des téléfilms, mais il est trop imbu de sa valeur pour s’abaisser à ce point. Lorsqu’enfin il décroche un rôle qu’il estime à sa mesure, il doit vite déchanter devant les tripatouillages des producteur, scénariste et réalisateur, qui dénaturent complètement le projet initial. Ecœuré, il décide d’en finir. Il rédige une lettre où il règle ses comptes avec tout son entourage, retourne un pistolet contre lui-même, et appuie sur la gâchette. C’est là que tout commence. Car bien entendu, rien ne va se passer comme Sylvain l’avait prévu. (Résumé éditeur.)

Nul. Oui, je pars au plus pressé : ce roman est nul. Intrigue alambiquée, absurde, chute ridicule. On ne s’ennuie pas, certes, car le tandem Boileau-Narcejac sait écrire des romans dont les pages se tournent toutes seules (dis d’une manière moins chantournée, on appelle ça un roman de gare). Mais pour quel résultat ? Ce n’est pas un roman policier, mais une sorte de thriller incroyablement mou. A oublier.

Box-office de Boileau-Narcejac (Denoël, 230 pages, épuisé)