1 novembre 2009
Mort ou vivant ?
L’or
Dans tes cheveux
Ce bouquet de lumière ;
Pourrais-je le cueillir ?
Mort
Mon âme et mon sang
Toute ma vie
En dehors.
Je suis blême.
De ces frayeurs de la nuit.
De ces terribles insomnies qui vous laissent
Et vous délaissent
Languissant et amoindri
Pitié de la peau refusée par son lit.
J’entends le temps qui s’en va
Et je mens quand la vie me dévoile
La vérité.
Je ne suis pas une brute, pas un pêcheur
Mais un mort à qui on a donné l’existence
Comme on impose à d’autre une sentence.
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